Insperimentos, Narrativa, Prosa, Reflexiones, Relatos

Sentencia injusta y confesión.

Martes 17 de Septiembre, Tordesillas.

¿Qué es un rectángulo? Una figura geométrica, una puerta, una valla, una roca, no sé si de verdad existe un rectángulo. En mi caso es una rendija de luz que deja pasar aire y una pequeña lagartija moteada, esa que se aferra a la pared como yo lo hago a la vida.

Quiero volver de nuevo entre mis hermanos, ¿quién no querría en mi situación? Y ante todo quiero vivir, aunque mi corazón ya descuente los latidos hacia atrás. He viajado durante días en un remolque (metido a golpes, forzado, ¿cómo si no viajaría en estas condiciones?), preso de la incertidumbre y con el pánico babeándome las orejas. Trato de dormir (no puedo) y si lo consigo las pesadillas se hacen buitres de mi carroña hiriéndome hasta despertar. ¿Qué sueño? Premoniciones que ni a mis enemigos deseo. Suelo aparecer corriendo entre calles, al asedio de los gritos, cercado entre el galope de los caballos. Otras veces veo humanos escupiendo ira por los ojos, peleándose por dibujarse las sonrisas con mi sangre, ni falta hace mencionar el dolor o los rumores del viento que cuentan millones de seres como yo, de seres que sufren lejos de los ojos de nadie, tras los sordos muros del morir, sobre platos insatisfechos de gustoso exceso.

Pocas luces hay entre la multitud, pero quedan, los veo desde mi rectángulo queriendo estar en mi lugar, enfrentados por mi vida a sus iguales, trayendo esperanza. Me honran en este lecho de violenta tortura y fin. No sé si existe un rectángulo pero hoy sabré que aún existen lanzas. ¿Mi nombre? Son muchos y cada día más.

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